O Clube de Leitura da AVL continua discutindo suas leituras em reuniões online. A cada obra lida nossos conceitos se solidificam: ler é muito bom,  alimenta nossa alma com novos conhecimentos, além de estreitar nossos laços de amizade. Tudo muito prazeroso.

Em 18 de setembro discutimos “O Código da Vinci”, um dos best sellers mais famosos do século XXI, escrito por Dan Brown, norte-americano, publicado em 2003, lançado no Brasil em 2006. A reação da Igreja Católica tentando proibir a venda, aguçou a curiosidade de amantes da leitura do mundo todo.

São 557 páginas em que se narra o assassinato de Jacques Saunière, curador do Museu do Louvre. A cena do crime, resultado de um enorme esforço da vítima, compõe uma visão chocante onde se percebem várias pistas, deixadas por Jacques, para que sua neta Sophie Neveu, uma criptóloga, com a ajuda do Professor Robert Langdon, especialista em Simbologia Religiosa e Professor de Harvard, as entendessem e descobrissem fatos e segredos importantíssimos que ele não pudera contar em vida.

Nas centenas de páginas da obra institui-se uma corrida contra o tempo para desvendar o referido assassinato e evitar outros e no decorrer das investigações vão sendo levantados fatos ligados a Jesus Cristo, Maria Madalena, o Santo Graal e outros segredos tidos como invioláveis pela fé cristã. É uma sequência de episódios cujas pistas vão se ligando umas às outras e expondo conteúdos que incomodam o conservadorismo  religioso. 

A obra faz referência a segredos e polêmicas envolvendo a Igreja Católica, o Priorado de Sião, o Santo Graal, e os Templários.

O Código da Vinci une história e ficção, descrições minuciosas e verossímeis, teorias polêmicas, quiçá verdadeiras, das quais se podem destacar: Evangelhos gnósticos ou apócrifos (evangelhos retirados da Bíblia e que trazem informações que não se queriam veiculadas); os Segredos das obras do pintor Leonardo da Vinci (características que entendidas ameaçam segredos); o Priorado de Sião (uma fraternidade secreta fundada no ano de 1099, cujo objetivo era proteger a linhagem sagrada de Jesus Cristo e Maria Madalena) e o Opus Dei (tido como um braço da Igreja Católica, cuja finalidade é participar da missão evangelizadora, sendo, normalmente associada à autoflagelação).

Robert Langdon, o renomado professor de Simbologia foi solicitado para resolver o misterioso assassinato de Saunière, mas também é considerado  o principal suspeito, porque seu nome constava na cena do crime. 

Jacques Saunière era o chefe secreto do Priorado de Sião, detentor do segredo do Santo Graal e responsável pela proteção à linhagem de Jesus Cristo e Madalena. São muitos personagens, muitas informações verídicas que se misturam à ficção, resultando uma narrativa elegante e envolvente, capaz de manter o leitor agarrado à obra até o fim. Silas, um albino devoto do Opus Dei comete assassinatos em série buscando informações sobre o segredo do Santo Graal. A teoria do Sagrado Feminino incomoda dogmas profundos.

Descobertas as relíquias do Santo Graal, a morte do curador do Museu do Louvre se esclarece, encontram-se prováveis familiares de Maria Madalena; Robert e Sophie se apaixonam.

Obra polêmica, merece ser lida e entendida, na medida do possível. O que não cabe ao leitor é agastar-se com os conceitos primários solidificados em sua crença religiosa. A boa obra literária suscita emoções positivas ou negativas, desencadeia discussões e polêmicas.

Quanto mais talentoso é o escritor mais a obra mexe com os recônditos da alma leitora. Mas, o que vale é somar experiências e construir um repertório de leitura que nos torne seres humanos melhores.

“O mundo me intriga. Não posso imaginar que este relógio exista e não haja  relojoeiro.” (Voltaire)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Sempre gostei de histórias de amor, como a maioria das mulheres; aquelas em que o amor vence todas as barreiras, são as melhores. Na minha adolescência acompanhei, de longe, uma história que amei conhecer. Minha mãe não gostava do meu interesse por essa história, particularmente, mas respeitava meu apreço.

Ela morava no quarteirão próximo à minha casa. Residência bastante humilde. Estava sempre só. Eu a imaginava solitária, até o dia em que percebi que recebia visitas diariamente. As visitas aconteciam pela tarde. Era difícil vermos quem a visitava, mas sabíamos que vinham em charretes, um “veículo” comum na época, ou a cavalo, o qual ficava atrelado à árvore que havia em frente à casa, sempre fechada e que mantinha apenas a janela da cozinha aberta, que dava para o quintal.

Francisca era o seu nome, chamada pelas vizinhas Dona Chiquinha. Era miúda, pele clara, com marcas de sol, magra e há muito as benesses da juventude a haviam abandonado. Calada. Não conversava com vizinhas, apenas o estritamente necessário. Chamava-me a atenção seu batom sempre muito vermelho colorindo-lhe a boca, unhas esmaltadas e saltos muito altos. Há que se lembrar que não havia calçadas no bairro e ela, como nós, só andava a pé.

Os meninos e meninas mais travessos tentavam descobrir a rotina da casa: havia sempre uma música alegre, mas muito baixinha. Acredito que para preencher a solidão dessa vizinha arredia.

Sabíamos que ela estaria com visitas toda vez que a janela da cozinha estivesse fechada. Aí então o volume da música aumentava e muito!

A vizinhança só a via em dias aleatórios. Ouvíamos o apito do trem, insistente, e Dona Chiquinha corria até a rua e acenava com ambas as mãos, gritando: “Vai com Deus! Volte logo!” O alvo dessa manifestação era o maquinista do trem das 14 horas com destino a São Paulo. O apito soava repetidamente e Chiquinha voltava para dentro de casa, feliz, certamente.

Quando o maquinista amado vinha visitá-la, chegava de charrete, carregado de pacotes; víveres e presentes, imaginávamos. E o ritual se repetia, fechava-se a janela da cozinha, o volume da música aumentava e não víamos Dona Chiquinha durante os vários dias de folga de seu amado.

Nas semanas seguintes, tudo recomeçava: visitas diárias ao som de música alta, os acenos para o trem cujo apito repetitivo gritava ao mundo o amor do maquinista e sua musa. 

Família? Dizem que Dona Chiquinha tinha um casal de filhos, mas ninguém os conhecia, nunca visitaram a mãe e não se incomodavam com sua vida ou bem-estar. Apesar dessas atitudes particulares, a curiosidade dos meninos e meninas foram cessando e todos os vizinhos passaram a respeitar sua vida e seu comportamento, já que não incomodava nem ofendia ninguém. Apenas vivia e deixava viver.

Como éramos cinco irmãs e na época havia por parte dos pais uma grande preocupação com o “bom encaminhamento” das meninas ao casamento, minha mãe sempre nos exigiu respeito pelas escolhas de Dona Chiquinha. “Não sabemos quais são suas dores, quais foram seus caminhos, quantos e a causa de seus tropeços, então, respeito é o que ela merece.”

Passamos nossa adolescência acompanhando, de longe, a vida de Francisca; não nos importavam os detalhes, o que nos saltava aos olhos e enternecia nosso coração ingênuo era a sua história de amor.

O tempo passou, nossos interesses foram se diversificando, mudamos o foco e um belo dia vimos um caminhão chegando cheio de móveis; uma nova família moraria naquela casa e nem sequer vimos quando Dona Chiquinha se mudara. E a vida seguiu seu curso.

“Está decretado: o único amor proibido é o amor não correspondido!” (Autor anônimo)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL 
 

No dicionário, gentileza é classificada como substantivo feminino, que significa qualidade ou caráter de gentil, ação nobre, distinta ou amável. São amabilidades, delicadezas praticadas por algumas pessoas. Quem pratica a gentileza exerce atenção, cuidados, que tornam os relacionamentos mais humanos, mais suaves. A pessoa gentil é cuidadosa, distinta e delicada.

Certamente você já deve ter ouvido o ditado “gentileza gera gentileza”. Essa frase foi criada por José Datrino, o Profeta Gentileza, conhecido por carregar, pelas ruas do Rio de Janeiro, um estandarte onde essa expressão e outras estavam manuscritas; era extremamente gentil com todos e propalava que ser gentil nos faz muito bem.

O Profeta Gentileza recebeu este apelido depois de consolar familiares das vítimas de um incêndio, nos anos 1960, no Rio.

É comum encontrarmos nos facebooks ou instagrans mensagens que se assemelham a auto-ajuda ou recadinhos piegas sobre gentileza, mas quando nos deparamos com pessoas gentis, percebemos como ser alvo de uma gentileza ou praticante de gentilezas, realmente nos faz muito bem, nos enche de alegria e nos aquece o coração.

Como ser gentil? Poderíamos tentar ser empáticos, pacientes, reconhecer as qualidades dos outros, pedir desculpas, demonstrar interesse, ser justo, ser generoso, saber ouvir, ceder assento a pessoas idosas ou com deficiência, agradecer sempre por qualquer favor, cumprimentar as pessoas, pedir licença nos momentos pertinentes, dirigir cuidadosamente respeitando os pedestres e elogiar sempre que possível as pessoas com quem convive. Ser gentil, verdadeiramente, pressupõe sinceridade, simplicidade, grandeza de alma, caso contrário, não valerá a pena e não cumprirá seu propósito: melhorar o convívio entre as pessoas. 

Se olharmos em nosso entorno ou para um raio maior de ação, constatamos que há muito o mundo e as relações humanas estão impregnados de mau caratismo, competitividade exacerbada, descaso e desfaçatez, agressividade, inveja, grosseria. Qualquer pessoa sabe que o mundo precisa mudar, qualquer pessoa percebe que os indivíduos estão agindo de forma cruel, insensíveis às dores alheias, sentindo-se até felizes quando percebem que feriram alguém; não é difícil testemunharmos exemplos dessas “anomalias”. Mas, como já dizia Mahatma Ghandi: “seja a mudança que você quer ver no mundo”.

Com a pandemia, ficaram mais evidentes as dores e as fragilidades humanas e a certeza de que todos somos vulneráveis, de que nossa finitude nunca nos pareceu tão inevitável. Ser gentil, simpático e solícito com os demais é cada vez mais importante e necessário. Uma palavra gentil ou um gesto de gentileza podem mudar o dia de alguém. 

Conheço uma atendente de farmácia (Hicari – PP) que ilumina a vida de qualquer pessoa que adentra seu local de trabalho. Delicada, entusiasmada, sempre sorridente, educadíssima e carinhosa. Recebe as pessoas com tanta amabilidade que provoca ternos sorrisos em todos que são por ela atendidos. Seu acolhimento é tão sincero que nos sentimos acarinhados e valorizados. É certeza: sorrimos ao entrar e ao deixamos a farmácia. Aprendi a admirá-la pela sua gentileza. Considero-a uma amiga iluminada!

O Dia Mundial da Gentileza é comemorado em 13 de novembro; surgiu em 2000 com a intenção de inspirar pessoas a criar um mundo melhor; em 2020, pressionados pelas questões da pandemia de Covid 19, um grupo de artistas brasileiros, liderados por Glauber Gentil, em programa da apresentadora Angélica, fizeram o “Manifesto do Ser Gentil”. O poeta Bráulio

Bessa, integrante do grupo diz que “Ser gentil é ser semente que faz o bem florescer”. O objetivo é estimular as pessoas a colocarem em prática atitudes gentis. A pandemia potencializou a necessidade de propagar otimismo, boas ações, tolerância e empatia nas rotinas das pessoas. E não é difícil; basta provocar nos outros o sorriso e a alegria que sentimos ao sermos bem tratados! E a convivência, então, será mais harmoniosa!

Desculpem-me pela ousadia: Dona Hélia Assad, a senhora é meu modelo de gentileza. Admiro-a pela amabilidade no trato com as pessoas!

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Era a mais nova de uma família de 7 filhos, chegou após dois meninos e, então, foi muito paparicada por ser do sexo feminino. 

Miúda, magrela, olhos vivos, cabelos lisos e escassos, na companhia de vários irmãos e de uma mãe que passava os dias cantando músicas folclóricas portuguesas, muito cedo desatou a falar; falava sobre tudo o que via, explicava tudo que entendia e, curiosa, perguntava sobre tudo o que lhe chamava a atenção. A mamãe dizia que ela engolira uma vitrola ao nascer.

Teve o privilégio de ser mimada pelas irmãs, creio que devido à diferença de idade; discutiam para ver quem lhe daria banho, quem pentearia seus poucos cabelinhos, quem a faria dormir balançando a rede no alpendre da casa. Os meninos contribuíram para a sua habilidade em correr, subir em árvores e brincar de “pega-pega”. Brincadeiras de meninos, ralhava a mãe.

Uma infância feliz, de pés no chão, muito espaço e muita liberdade. A convivência com os irmãos lhe assegurava atividades saudáveis pautadas em amor, respeito e muito carinho.

Não havia escola, então a vida transcorria mesclando o trabalho dos filhos mais velhos na lavoura ajudando o pai e a diversão que não faltava nesse espaço privilegiado, natural e seguro. As lembranças desse tempo são poucas mas a certeza de que foi muito feliz é inquestionável.

Mas, nem tudo são flores na vida. Um dia, brincando como sempre, subiu em um baú de madeira, cuja tampa abaulada era contornada por um filete de lata para garantir a inteireza da peça. Tentou subir, mas sendo pequena, a altura do baú era um obstáculo considerável. Agarrou-se à borda e forçou o peso para erguer as magras perninhas e lograr êxito na subida.

A tampa, que não estava fixada, virou e a borda de lata atingiu, não se sabe como, a língua que, como sempre estava para fora, porque cantarolava. 

A cantiga foi substituída por um choro dolorido enquanto o sangue escorria pelo queixo e pelo vestidinho de chita estampado. Todos os que estavam por perto correram tentando socorrê-la. Nem a mãe conseguia avaliar a gravidade devido ao sangue abundante, mas a preocupação foi maior porque a criança não conseguia falar: dizem que a língua pendurava-se para fora da boca.

Moravam distante e a única forma de chegarem até a cidade – Presidente Venceslau – era utilizando-se da jardineira que só trafegava em dias e horários fixos. O pai apelando para a grande amizade conseguiu que a jardineira se deslocasse até o Hospital Álvaro Coelho para que a pequena tivesse cuidados médicos. Não se sabe como mas guardou na memória a escadaria vermelha e os pilares de entrada do hospital, o que não condizia com sua pouca idade.

A preocupação com o ferimento e a fila do atendimento, somaram-se ao pavor da pobre mãe de que a articulação das palavras pudesse ter sido prejudicada. Logo ela, que gostava tanto de falar, lamentava a mãe. Consulta, muito choro, muita preocupação, demora, demora, demora, enfim, o médico diz que graças aos dentinhos, ainda pequenos e espaçados, o ferimento não fora mais sério, a língua ficara presa apenas por um fiapo do lado direito e pelo freio que se colocou entre os dentes.

Graças a Nossa Senhora de Fátima, segundo a piedosa mãe, a caçula  continuaria falando, mas os pontos, a inflamação e as dores potencializaram as birras que foram alimentadas pelos mimos dos irmãos: Coitadinha, tão pequenininha! Tá doendo?

Os pontos mal  dados deixaram uma cicatriz bem visível mas sem nenhum prejuízo à fala. Durante muito tempo, ingenuamente, teve pavor de que por alguma razão, a cicatriz infeccionasse e perdesse parte da língua. Que bom que nada demais aconteceu; fazia e faz bom uso de sua capacidade de falar, imprescindível para o desempenho de sua vocação profissional: professora! Virou piada pronta entre os irmãos e amigos: “Como fala essa mulher! Imagine se não tivesse perdido parte da língua!”

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

O tempo é inexorável. Não há como detê-lo. De repente me percebo idosa, filhos adultos com vidas direcionadas e, o mais maravilhoso, tenho netos.

O rosto não tem mais a pele lisa, pelo contrário está marcado pelos sulcos do sofrimento, das inúmeras preocupações e também do riso solto; os cabelos perderam um pouco de volume e a cor natural e o corpo, embora magro, não se encaixa mais nos padrões de beleza ditados pela sociedade. 

A vocação profissional começa a parecer meio deslocada considerando-se grupos do mesmo mister.

Conceitos, atitudes, crenças soam estranhas se comparadas às manifestações das demais pessoas.  Percebo que minha faixa etária é minoria dentro da “turma”.

De repente, acordo e não vejo razão para as tarefas antes apreciadas, perderam o encantamento. Algumas convicções esgarçaram-se e se diluíram, enquanto outras tornaram-se claras e mais arraigadas, ganharam apreço e notoriedade. Mas sem o ímpeto e a necessidade da aprovação alheia. 

Muitas vezes, perco a vontade de convencer alguém de alguma coisa, mesmo que muito importante, porque aprendi que “se o outro não quiser, você nunca poderá convencê-lo de nada”.

É possível, agora, olhar os problemas com mais tranquilidade porque já entendi que tudo passa, às vezes com mais, às vezes com menos dor, mas tudo passa. Até consigo ouvir longos e polêmicos relatos que não correspondem à verdade sem interrompê-los, porque não quero constranger o relator.

Deixem-me seguir minha rotina, tão marcada pelo planejamento para que nada saia do meu controle. Manter meu ritmo particular ao falar, analisar, andar e reagir, porque o tempo me ensinou que a vida tem um movimento próprio que  não depende do ser humano e que nos surpreende continuamente.

Deixem-me sentir saudades das diversões da minha infância e da adolescência que foi marcada por “lágrimas no travesseiro, que é lugar quente”. Pensar nas descobertas do amor e da convivência com o sexo oposto, e nas dificuldades de ser mãe e trabalhar oito horas/dia dando aulas e outras tantas preparando-as em casa.  

Deixem-me contar, repetidamente, as histórias que protagonizei na  juventude mesmo que elas não tenham mais atrativos para quem as ouve. Elas reacendem minhas emoções como se estivessem acontecendo agora. E isso é prazeroso.

Deixem-me falar o que eu calei um dia, sobre coisas nas quais nunca acreditei e nunca aceitei; e o meu olhar triste vagar pensando nos que se foram e nas coisas que não fiz ou nas coisas que fiz e não queria ter feito.

Deixem-me assumir os medos que não consegui vencer e a coragem que brotou em plena maturidade.

Mimar meus netos, escrever meus textos, ler meus livros e cuidar de flores. Pensar em meus erros que já não posso corrigir e lembrar meus acertos, meus esforços, meu estudo e meu trabalho, minha verdadeira vocação. Agradecer a Deus, diariamente, porque tenho consciência de que fui e sou privilegiada, pelos pais que tive, pelos irmãos que tenho, pelos amigos que fiz, pelos alunos que tive, pela família que formei, pelos filhos que pari e eduquei e pelo companheiro de uma vida inteira.

Deixem-me fazer um balanço sincero sobre a minha vida: colocando em um lado os fatos e acontecimentos que deram certo e pelos quais agradeço a Deus todas as manhãs; e de outro lado, os fatos e acontecimentos que deixaram a desejar, pelos quais também agradeço, pois sem eles não seria quem sou, nem teria a compreensão de vida que tenho. 

Parodiando Cecília Meireles, posso dizer que: “Eu não tinha este rosto de hoje, assim calmo, assim triste, assim magro. Nem estes olhos tão melancólicos, que constantemente deixam escapar lágrimas; nem o lábio amargo, que treme à mais frágil emoção. Eu não tinha estas mãos sem força, paradas e frias; eu não tinha este coração tão sensível que se compadece de tudo e de todos, principalmente das injustiças sociais.

Creiam, eu não dei por esta mudança: tão simples, tão certa, tão fácil. Pergunto-me, quando envelheci? Em que espelho ficou perdido o frescor da minha juventude?”

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Em 14 último, o Clube de Leitura da AVL discutiu, em reunião online, a obra “O olho mais azul”, da escritora americana Toni Morrison. Foi o primeiro romance da autora, lançado em 1970; não foi bem avaliado a princípio, tornando-se, depois, um best-seller.

A autora foi a primeira negra a receber o Prêmio Nobel de Literatura, em 1993. A obra em questão pode ser considerada um manifesto sobre raça, gênero e beleza da mulher negra, e narra, de forma impactante, a história de Pecola Breedlove, uma menina negra discriminada em sua comunidade, na escola e na própria família.

Devido à pele muito escura e cabelos muito crespos é negligenciada pelas outras crianças negras e também pelos adultos, por isso sonha em ter olhos azuis como os das mulheres brancas, acreditando que esse detalhe a tornaria aceita.

Sendo também negra, a autora evidencia o sentimento que o preconceito pode provocar em uma menina negra, “a mais vulnerável das criaturas”. Na verdade, Pecola sente-se discriminada pela cor e pela feiura. Por isso o desejo de ter olhos azuis.

A obra não é uma leitura confortável, pelo contrário, é angustiante, pesada e instigante. Em um dos primeiros parágrafos, pistas apontam para a gravidez de Pecola, que mais adiante se constata ter sido vítima do próprio pai, o que se agrava pela incompreensão da mãe que a culpa pelo acontecido. A descrição da cena do estupro, a desfaçatez e a naturalidade do pai são chocantes e provocam repúdio nos leitores mais sensíveis. 

Escrito na década de 1960, período do movimento dos direitos civis dos negros nos Estados Unidos, a autora critica as consequências da escravidão e as discriminações que os negros ainda sofriam. A obra enfoca também a questão do tom de pele; Maureen, uma colega de escola, é considerada mais bonita por ter a pele mais clara, turbinada pela situação econômica mais confortável. A protagonista, é filha de uma família extremamente pobre e com sérios problemas de auto-estima, cuja mãe prefere estar com os filhos da família para quem trabalha do que com os próprios filhos.

Ao ter acesso ao passado dos pais de Pecola, o leitor percebe que vários  acontecimentos colaboraram para um modelo de família extremamente problemático, porque baseado em abandonos, alcoolismo e violência doméstica. Mas a autora não os exime de suas responsabilidades e mesmo entendendo que são vítimas de um sistema opressor, não os trata com benevolência, aponta as suas fraquezas e erros, por mais perversos que sejam, evidenciando essa cadeia de causa e consequência de que não “conseguem” fugir.

Na escola, Pecola era vítima de insultos oriundos das outras crianças negras: “Preta retinta. Seu pai dorme pelado. Preta retinta, seu pai dorme pelado”. Conforme a autora, “eram versos compostos de questões sobre as quais a vítima não exercia controle: a cor de sua pele e os hábitos do pai.” O fato de os insultos virem de crianças também negras com pais com os mesmos hábitos, evidencia o desprezo que sentiam pela própria negritude, o ódio por si mesmos dolorosamente aprendido e a desesperança concebida desde sempre. Essas crianças extravasavam as dores que também as consumiam. Penalizavam a vítima, como uma catarse necessária.

Historicamente sabe-se que a questão da auto-aceitação constitui um entrave à felicidade: ter a pele mais clara, cabelos lisos e por que não, olhos azuis? A não representatividade e desrespeito machucam e impactam Pecolas pelo mundo todo.

“O olho mais azul” é uma obra para leitores capazes de digerir os acontecimentos e ações dos personagens, que consigam se reconhecer em situações incontroláveis, que tenham condições de questionar os padrões impostos pela sociedade, que consigam ter distanciamento para refletir sobre o racismo e suas consequências e principalmente, consigam sentir empatia, para se colocar na “pele” alheia e ser mais humano, compreensivo e tolerante  independente da raça ou etnia das pessoas que porventura cruzarem sua estrada. Leitura indispensável!

“É sempre preciso ler e reler os livros de Toni Morrison. Todos eles são transcendentais. Você vai me agradecer depois da leitura”. (Barack Obama)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL
 

O tema é importante: Pais. Escolhi compartilhar um texto primorosamente escrito por Leandro Karnal. O autor “diz” o que nós gostaríamos de expressar.

“Eu era criança, terceiro de quatro filhos de uma família de classe média do interior do Rio Grande do Sul. Minha mãe, como se dizia na época, era “do lar”. Meu pai, advogado, político e professor.

A infância foi consumida entre o colégio católico, brincar e ir para a praia no verão. De quando em vez, ficar na casa da minha avó materna. A autoridade dos meus pais era inquestionável, especialmente da minha mãe. Ambos pareciam sábios. Minha confiança era absoluta.

Machucados, fome, compra de roupas, autorizações em geral? Favor dirigir-se ao balcão materno. Dúvidas de livros, pedidos de verba suplementar, questões vernáculas? O guichê era o paterno.

O mundo era sólido, o amor parecia perfeito e tudo transcorria entre natais abundantes, ninhos de Páscoa, churrascos e a voz grave da babá com o original nome (verdade!) de... Zelosa.

Fazia redações em maio e agosto sobre a perfeição dos pais.

Eu cresci ou mudaram os natais?

Na adolescência, passei a me irritar com meu pai. “Você é filho do dr. Karnal?”, a frase obrigatória me perturbava na cidade pequena. Meu ser, em ebulição hormonal e descontrole, via defeitos enormes no homem que me gerara. Entre outros, graves, crime de lesa-pátria, erros hediondos: ele sempre fazia a sesta depois do almoço! Em outra ocasião, faltou a um recital de piano meu. Já imaginaram a gravidade disso? Deveria perder o então existente princípio do pátrio poder!

Minha mãe me parecia invasiva e autoritária, sempre querendo saber de tudo. A comida e o dinheiro continuavam interessantes, mas os geradores dos bens não! Eu achava que os pais dos meus colegas de escola, em geral, pareciam melhores do que os meus.

Cresci. Entre a admiração cega da infância e a distância irrefletida da adolescência, surgiu a terceira geração de pais na minha consciência: seres humanos amorosos e com defeitos, a quem eu devia quase tudo.

Morando fora, tinha saudade aguda de casa e da família. Um dia, olhando um velho relógio de pulso que meu pai me dera e que era dele havia décadas, chorei por muito tempo. Estudava longe e o frio do mundo aquecia a memória do lar.

Houve um quarto parto de pais. Eles envelheceram e foram amparados e cuidados por todos nós. Achaques da idade, declínios de memória, médicos em profusão, manias geriátricas: os quatro filhos viraram pais dos pais. Na velhice deles, inverteu-se o curso do rio. Agora a água do afeto era para os dois.

Os natais? Os aclamados e aguardados natais familiares eram organizados por nós. O objeto da nossa natividade? Eles. A parte chata (louça, cardápio, músicas, decoração e pagamentos) era nossa. A parte lúdica era deles. A cada celebração, muitas alegrias e uma pergunta velada: estarão aqui no ano que vem?  A vida foi se tornando frágil e a chama da vela da existência parecia bruxulear.

Um dia, houve uma visita a um oncologista que determinou uma angustiante notícia e um horizonte de brevidade para meu pai. Foi devastador. Chegava o temido fim. Sete anos depois e infindáveis internações, apagou-se a vida da minha mãe.

Sem eles, emergiu a última memória e o derradeiro parto. Saudade forte, choros de quando em vez, humor nas lembranças e repetição de frases e hábitos.  As lembranças tornaram-se cálidas. Toda vez que uso uma abotoadura do meu pai ou quando vejo uma foto da minha mãe, voltam-me universos dos muitos progenitores que eu tive, reunidos sob dois nomes apenas.

Os natais continuaram, as páscoas seguiram, os netos cresceram...

Pais perfeitos, imperfeitos, humanos, canonizados, relembrados, reais, reinventados a cada nova curva da nossa biografia. Estão lá, sempre os mesmos e sempre diversos. As figuras variam de acordo com o grau dos óculos que utilizo e da minha vida que avança.

Como você, querido(a) leitor(a), tive muitos pais em apenas dois. O recorte do amor é atemporal, a percepção depende do tempo. Vi meus pais sob a luz forte do verão e no declínio do inverno. Penso neles com imenso amor no meu outono. Eram pais para todas as estações. Eles eram, afinal, o tronco que perde folhas, mas está sempre lá. Várias vezes vi jovens fazendo o mesmo que eu fiz. Críticos dos pais, irritados, sentindo-se infelizes com idiossincrasias maternas ou paternas. Entendo perfeitamente.

Aceito, igualmente, que a mangueira dará manga e que nunca estarei longe do pé ao cair da copa original. Sou o fruto de árvores genéticas e psíquicas.

Tenho história, tenho biografia, tenho DNA e estrutura deles.

E quando alguém rola, rola e rola para longe, irritado com as árvores geradoras, eu sorrio: vá florescer em outro sítio, querida manga rebelde.  Faça tudo diferente e... gere mangas originais, só suas, absolutamente suas e... idênticas às frutas de onde você fugiu.

Não é uma maldição. É um legado! A herança do amor. Apague tudo, delete o máximo possível, rasgue e queime lembranças: um sorriso afetivo de um casal continuará lá...

Choro hoje, atravessado pela saudade e pela vontade enorme de um momento a mais com eles. Ah, se eu soubesse amar do jeito que fui amado!

Boa semana para pais e filhos. Esta história nunca poderá ser reparada.”

*Texto de Leandro Karnal, publicado no “Estadão”, edição de 14/03/21

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Em 25 de julho, comemora-se o Dia Nacional do Escritor. Esse dia foi escolhido pelo Ministro da Educação e Cultura Pedro Paulo Penido, em 1960, para homenagear escritoras e escritores brasileiros, durante a realização do 1º Festival do Escritor Brasileiro, patrocinado pela União Brasileira de Escritores (UBE), que ocorreu em 25 de julho.

No Brasil, há outras datas para comemorar a Literatura, a Leitura e outros temas afins.
Sempre pensei que minha paixão por leitura e escrita fosse devida à minha formação: Graduação em Letras/Literatura e Especialização em Produção de Texto. Mas, pensando melhor, minha paixão deve-se ao pai que tive: um pai que veio de Portugal aos 18 anos e trouxe na bagagem várias obras da Literatura Portuguesa. Já lidas. E chegando ao Brasil, assim que pôde, adquiriu vários clássicos da Literatura Brasileira e também os leu. Quando no Curso de Letras eu comecei a ler os clássicos da Literatura, era com ele que eu discutia minhas dúvidas.

Meu pai era o que aprendi depois: um “leitor completo, leitor modelo”, conforme Umberto Eco: um leitor que se apossa do texto que lê, entende, complementa, ressignifica, enfim, é o leitor ideal para qualquer texto e autor.
Entendo que o bom escritor tem uma visão de mundo privilegiada, tem mais compreensão dos problemas da humanidade, e reúne em sua obra seus melhores conceitos e ideias, capazes de ir ao encontro das necessidades mais profundas de seus leitores. 

Quando lemos, não há como não pensar no preparo que antecede a elaboração de um livro: planejamento, cenário, personagens, momento histórico, conceitos subjacentes, ideologias, conceitos filosóficos, etc, etc...
Vale conhecer um romance histórico, lindo, ambientado na Idade Média, século XIV, escrito por Umberto Eco, autor italiano, que se denomina “O Nome da Rosa”. Discorre sobre assassinatos que ocorrem em um mosteiro. Obra premiadíssima, best seller, tornou-se filme. Após o incrível sucesso, o autor publicou outro livro chamado “Post Scriptum a O Nome da Rosa” no qual expõe todos os cuidados, ações e diretrizes que antecederam à publicação do romance. Um trabalho minucioso, merece nosso respeito.

Considero a leitura de bons textos como alimento para nossa alma. Ler nos melhora em todos os aspectos: vocabulário, ideias, entendimento, cultura, novos horizontes; nos tornamos seres humanos melhores. Às vezes nos vemos retratados, vida e sentimentos, naquilo que lemos. Quanto mais nos identificamos com a obra lida, quanto mais a história encontra eco e ressonância em nossa alma, mais gostamos da leitura.
Vale lembrar que Literatura é a arte da palavra, usar a palavra de forma singular, única e carregada de significados. Sendo arte, a Literatura tem como instrumento de comunicação, a palavra, elaborada artisticamente. O talento para escrever, para escolher o vocabulário adequado, para aproximar palavras e sons, faz com que a leitura emocione, encante, fascine, envolva o leitor, fazendo-o rever seus conceitos, suas atitudes, sua ética.

O uso artístico da palavra, por excelência, pode ser visto em “A Hora da Estrela” de Clarice Lispector, quando a personagem Macabea, ao ver o rapaz que se tornaria seu namorado, exclamou: “Você é a minha goiabada com queijo”. Esse “elogio” pode nos causar estranhamento, mas nessa frase estão contidos muitos significados: goiabada é doce e áspera, queijo é salgado e macio (os opostos se atraem), formam uma sobremesa que todos gostam (a preferida de Macabea) e que é chamada “Romeu e Julieta” (a maior história de amor de todos os tempos). Palavras simples mas que carregam significados muito bonitos. 

E o que dizer de Sílvio Caldas, quando compôs “Chão de estrelas” e disse “e a lua furando nosso zinco, salpicava de estrelas nosso chão”, que transforma um fato desagradável em pura poesia, capaz de despertar a paixão do casal exposto a essa situação de penúria. 

E Machado de Assis, em “Dom Casmurro” conta uma história banal de suposta traição e o faz de maneira tão especial, uma narrativa tão genial, que transforma esse livro em um dos mais famosos clássicos da Literatura mundial.

Isso é usar a palavra artisticamente, isso é Literatura, isso é poesia. Mas, é preciso entender! E, então, desfrutar! 

“O melhor lugar do mundo é dentro de um abraço”. (Jota Quest)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

No Brasil, em Portugal e Espanha, em 26 de julho, comemora-se o Dia dos Avós. Esta data foi escolhida devido à comemoração do dia de Santa Ana e São Joaquim, que, segundo a tradição seriam os pais de Maria e, portanto, avós de Jesus Cristo. São Joaquim e Santa Ana foram canonizados, nesse dia, em 1584, pelo Papa Gregório VII.

Diz-se que a ideia deve-se a Ana Elisa Couto, Dona Aninhas (1929-2007), portuguesa, avó de 6 netos, que durante quase 20 anos reivindicou a criação de uma data para homenagear os avós. Em Portugal, a data foi aprovada em 2003. No Brasil, a comemoração também é relativamente recente.

Já tive o privilégio de ser homenageada como avó, na escola dos meus netos. Foi lindo e emocionante. Mas, pergunto-me, quem são os avós, na vida dos netos?
Ao falar em avós, vem-me à mente duas figuras humanas. Um senhor de cabelos brancos, camisa de manga comprida com os punhos e o colarinho cerimoniosamente abotoados, suspensório cumprindo importante tarefa, notória boina, andar vacilante e bengala. A seu lado, visualizo uma senhora de cabelos ajeitados em respeitoso coque branco, acentuado sobrepeso, uma virtuose do tricô ou crochê e muito animada enquanto cozinha os pratos prediletos de filhos e netos. Esse é o modelo de avós com quem tive o prazer de conviver por pouco tempo e posso ver em fotos amareladas.

Eu e meu marido somos avós há 7 anos; são dois meninos: 07 e 04 anos. Somos diferentes do estereótipo das minhas lembranças. Fico pensando, que avós somos para essas duas criaturinhas? 

Estamos com o coração transbordando de amor desde seus primeiros dias de vida; carinhosos como não fomos com nossos filhos, quando a rigidez na educação nos parecia a melhor escolha, dispostos a correr, chutar bola, contar histórias de nossas vidas, ler livrinhos infantis, construir animais de massinha, jogar dominó, montar quebra-cabeças, formar palavras com alfabeto móvel, pintar, cantar ou compor novas letras de músicas infantis, fazer dobraduras e tentar fazer tsurus, concretizar suas ideias em “confecções variadas”, fazer inúmeras “consertações”, balançar na rede, enfim, nunca fomos tão dispostos e criativos porque o brilho dos olhinhos que nos acompanham nos incitam a voltarmos ao mundo encantado da infância.

A aposentadoria nos proporciona mais tempo para essas atividades e nos adoça o olhar que nos leva, sem falsa modéstia, a considerá-los meninos bonitos, inteligentes, simpáticos, antenados, habilidosos com a tecnologia, curiosos, interessados, obedientes, respeitosos, amorosos, enfim, crianças maravilhosas, pelo que agradecemos a Deus todas as noites.

Somos avós que não se envergonham de, muitas vezes, entender que “os pais estão sendo muito severos”, fazer a comidinha que eles mais gostam, o docinho predileto, antecipar a sobremesa antes do alimento natural, deixá-los descalçar o tênis contrariando o pedido da mamãe, concordar com brincadeiras que podem parecer inadequadas: pezinhos na água, mudar a decoração do quarto de brinquedos compondo um conceituado “spa”, ocupar o tatame para uma massagem improvisada a 4 mãos, acumular folhas e folhas de sulfite com desenhos “a grafite”, ou lindamente coloridos que demonstram uma “saudável subversão” à estética vigente, contar dezenas de vezes a mesma história disponibilizando-nos a responder (com dificuldade!) questões criativamente formuladas.

Enfim, somos avós “babões” e apaixonados por nossos meninos. Entendemos que nosso papel em suas vidas é adoçar-lhes a existência, fazendo-lhes uma alegre companhia enquanto o papai e a mamãe trabalham para manter a vida nos trilhos.

E assim, nossa idade avançada como convém a “avós conservadores”, não nos pesa nem nos entristece, estamos aptos para dividir com eles nossas experiências e proporcionar-lhes cuidados e afeto, o que comprovamos pelos bracinhos que nos enlaçam em várias ocasiões e pela felicidade que expressam quando entram em nossa casa correndo, animados, sorridentes, antecipando os momentos felizes que vamos desfrutar. Porque todos os dias em que estamos juntos é assim: livre, feliz e cheio de amor!

Nessa toada, não nos incomodamos com o tempo que passou e sim com o tempo que ainda teremos para conviver com eles. Em nossas preces pedimos a Deus que continuem sendo saudáveis, felizes e seres humanos dignos e realizados profissionalmente.

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Romance brasileiro, publicado em 2019, escrito pelo autor baiano Itamar Vieira Junior, foi o grande destaque da Literatura Nacional no ano de 2020; vencedor dos prêmios mais reconhecidos e cobiçados no cenário literário nacional: o “Prêmio Jabuti” e o “Prêmio Oceanos”.

A história, “Torto Arado”, se passa no interior do sertão brasileiro, na Chapada Diamantina, fazenda Água Negra. Conta a história da família de Zeca Chapéu Grande, um líder religioso e curandeiro, que mistura religiosidade e crenças populares, e Salustiana, uma pegadora de crianças (parteira). 

O destaque da história são as filhas Bibiana e Belonísia, irmãs que, ainda crianças, se envolvem em uma tragédia, em que curiosas, encontram uma misteriosa faca da avó Donana, escondida e enrolada em um pano dentro de uma velha mala debaixo da cama. Fascinadas pela beleza e brilho, colocam a faca na boca que ao ser retirada rapidamente, provoca a perda da língua de uma delas. 

Essa tragédia aproxima as irmãs de tal maneira que uma se torna a voz da outra: a que fala reproduz as ideias da irmã atingida. Essa  perfeita interação de comunicação e dependência, metaforicamente, representa  a união que é a base da comunidade que habita essa região. 
A estratégia narrativa construída pelo autor consegue não revelar de imediato qual das duas irmãs perdeu a língua; essa descoberta é percebida aos poucos, o que provoca um prazer inaudito no leitor.

A comunidade de Água Negra é formada por negros que, apesar da extinção da escravidão, continuam em regime análogo, em que podem ocupar espaço na fazenda, construir sua casa de barro, para não demarcar permanência, plantar sua roça, desde que cumpram seu horário de trabalho nas roças do proprietário. Mesmo os produtos que plantam são divididos com o patrão. E os demais víveres necessários são oriundos do armazém do proprietário, provocando dívidas que nunca acabam.

Bibiana, uma das irmãs, casa-se e abandona a região em que vive em busca de uma vida melhor. Isso provoca uma reviravolta na vida da irmã que perdeu a língua, pois perde sua conexão com o mundo.  Belonísia permanece na fazenda, vive com um homem, por algum tempo, constrói sua casinha, faz sua plantação e sobrevive tornando-se figura influente no contexto local.

Após um tempo, Bibiana retorna à terra natal com sua família, tornou-se professora e a região passa a ser palco da luta pela terra e por melhores condições de vida, encabeçadas por ela e o marido.

A história de “Torto Arado” é rica em tradição cultural do sertão brasileiro, onde se misturam crenças, lendas, religião, seca, sofrimento, violência, gratidão, escravidão, ancestralidade e, principalmente, amor pela terra. Cada parte da história é narrada por uma personagem feminina, demonstrando o protagonismo feminino construído em torno de mulheres fortes. 

Com uma linguagem simples e saborosa, o autor nos apresenta o jarê, uma mistura de religiosidade e crenças populares, típico da Chapada Diamantina. Zeca Chapéu Grande é um curador das dores físicas e mentais, utilizando-se dos saberes da terra e de seus “encantados” (entidades místicas), mostrando práticas de saúde em comunidades sem acesso à medicina tradicional.

 A par disso, o autor apresenta ainda a temática do trabalho rural infantil não remunerado e o trabalho adulto com vínculos escravagistas, inclusive com entraves à aposentadoria. Enfim, é um livro imperdível em termos de informações sobre o sertão brasileiro, uma rica visão de tradições genuinamente brasileiras que muitos desconhecem. É um livro que podemos qualificar como atemporal. Uma narrativa muito bem construída, linguagem simples e direta, texto que flui, leitura que não admite interrupção até o último parágrafo.

Discuti-lo no Clube de Leitura da AVL enriquece nosso repertório pelas diferentes visões e aspectos que tocam a cada um diferentemente. Acertadamente, válidos e variados pontos de vista, como sói ocorrer entre mentes singulares. Vamos agora à leitura de “O olho mais azul” da escritora Toni Morrison.

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Ouvi há pouco tempo uma “nova” explicação sobre a música infantil “Era uma casa muito engraçada, não tinha teto, não tinha nada...”, cuja letra é de Vinícius de Moraes, de que a casa “sem paredes” e “sem teto”, na verdade seria a representação do útero materno. Belíssima e significativa metáfora! Aguçou-me a imaginação e ampliando a literariedade e a licença poética, pus-me a pensar na inquestionável importância do corpo materno, comumente chamado “mamãe”, em nossa vida intra e extrauterina.

Enquanto feto temos um ambiente preparado com exclusividade para o conforto e desenvolvimento: um tecido acolchoado de sangue, células e outros nutrientes que acolhem e alimentam o novo ser que está em formação. Não sei se pode ser considerado, exatamente, uma casa, mas a similaridade com um berço me parece plausível.

Depois que nascemos, continuamos necessitando de acolhimento e afeto, do que dependerá nossa vida razoavelmente saudável física e emocionalmente. O ser humano que disponibilizou seu âmago para gerar um filho, dando-o à luz, vai disponibilizar, também, seus braços que se assemelham a uma rede onde o novo ser vai dormir e repousar; disponibilizará seu seio e seiva para alimentar o fruto de seu amor; utilizará  cantigas de ninar,  singelas e afetivas, que oxigenam os sentidos e sedimentam os conceitos básicos de sobrevivência do neófito; oferece o colo onde o serzinho passará parte da infância enquanto fortalece suas destreinadas perninhas e, ainda, desfruta, suavemente, da tepidez do contato e do aconchego de sua generosa mãezinha.  

Passado um pouco mais de tempo, o fruto humano cresce e se desenvolve e a “matriz” continua a exercer sua nobre função: enquanto a criança passa a andar ereta e treinando sua altivez, a mãe de verdade dobra sua coluna para  aproximar o rosto  e o coração do rebento amado para se fazer sentir e entender melhor.

O filho comumente, fala cedo e muito; observa tudo e analisa; entende e se posiciona; erra e acerta, como qualquer ser humano. Embora ultrapassada em termos de modernidades ou pela somatória da idade, a genitora sempre saberá o que e como falar. Diálogos, exemplos, reveses, paciências, impaciências, desinteligências, apegos e desapegos, tudo vai calando no cerne do fruto do ventre e de um coração “que não se esconde”.

Permitindo Deus e o contexto social, chegará o momento em que as posições se inverterão. Os cuidados, os braços protetores, as advertências, o carinho, o toque, o colo, percorrerão caminho inverso: da alma filial para a alma materna.

Quisera Deus que, invariavelmente, todas as mães trilhem esse caminho: primeiramente acolher, dar, ofertar, cuidar, mimar, amar, orientar, amparar para depois ter o merecido retorno, e assim se cumprir o círculo da vida, para que o princípio, meio e fim não se alterem e nenhuma mãe precise chorar perdas, as mais variadas, em relação aos filhos. Que a temperança sempre se sobreponha aos erros e o amor consiga suavizar todos os embates.  

Que todas as famílias, minimamente, entendam e interiorizem seus papéis e funções, e que o amor seja nuclear e determinante na formação de seres humanos melhores. E por inabalável convicção, acredito que então o mundo poderá ser melhor e nós, todos nós, mais felizes. 

“O vínculo entre mãe e filho não termina na hora do parto. O cordão umbilical é cortado na hora do nascimento, mas a conexão entre mãe e filho perdura por toda a vida, além da vida, por toda a eternidade.” (Edna Frigato)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Mais uma vez, entre as muitas notícias ruins nos jornais televisivos ou escritos, percebemos, com preocupação, que estamos com pouca água em nossos reservatórios responsáveis pela produção de energia elétrica e abastecimento.

Tem chovido pouco e em lugares errados. A chuva que deveria encher esses reservatórios ou não tem caído a contento ou cai em regiões que não favorecem os reservatórios.

Se não bastassem os desmandos políticos (que em grande parte se devem às nossas escolhas), se não bastassem os números absurdos de mortes devido à covid (que também se devem às nossas escolhas), ainda temos sobre nossas cabeças a preocupação com a não precipitação pluviométrica suficiente (que também se deve a muitas de nossas escolhas), a preocupação com o aumento da tarifa de energia elétrica (as tais bandeiras coloridas), o receio de enfrentarmos o racionamento de água e energia e todos os percalços daí advindos.

A crise hídrica é resultado dos baixos níveis de água nos reservatórios, no momento em que deveriam estar em níveis normais para atender as necessidades da população. No Brasil, a falta de água tornou-se mais grave a partir do ano de 2014. 

De tempos em tempos somos colocados frente a notícias desse gênero e é natural nos perguntarmos o que provoca a crise hídrica no Brasil, já que temos uma extensa e variada malha hidrográfica e não somos um país predominantemente árido? 

O crescimento populacional, industrial e da agricultura são responsáveis pelo aumento considerável do consumo de água, assim como, o desperdício  pelos respectivos consumidores. Agrava-se essa situação, pela diminuição do nível de chuvas, o que não depende exclusivamente de nós, os brasileiros; o mundo todo está envolvido em atitudes que agridem o meio ambiente e uma das consequências é a diminuição de chuvas. Para um país com extensão continental, um litoral imenso (mais de 7 mil quilômetros de extensão), com a malha hidrográfica que temos (o mais extenso rio do mundo) e com os lençóis subterrâneos que temos (aquífero da Bacia Amazônica, aquífero de Alter do Chão), é controverso termos que enfrentar racionamento de água e energia. 

Dizem os especialistas que para enfrentarmos a crise de água do Brasil, necessário se faz a dessalinização da água do mar, a transposição de rios, reutilização de água e, o mais importante: a conscientização da população, no que diz respeito à economia, não poluição e não desperdício. Respeito ao meio ambiente (vegetação) e preservação de fontes e rios.

Podemos dizer que somos privilegiados: temos a maior reserva hidrológica do mundo que agregada a uma consciência ecológica poderia reverter em benefícios na produção e uso de água, tanto para consumo quanto para a produção de energia.

Caso a população não se conscientize da importância do assunto em tela, é preciso voltarmos no tempo e apelarmos para as novenas que fazíamos nas “cruzinhas” próximas à estrada de ferro. Na época da seca, visitávamos em procissão, pequenos túmulos que havia na lateral da estrada de ferro, marcados apenas por uma pequena cruz e um gradil, e rezando depositávamos garrafas de água em cada uma delas, pedindo ao nosso bondoso Pai do Céu que nos abençoasse com uma chuva mansa e abundante. Em cada cruzinha (ou túmulo) íamos depositando garrafas cheias de água, cantávamos e rezávamos, pedindo chuva. Não sei por que, mas tínhamos certeza de que nossas preces seriam atendidas.

Tempos remotos, os valores e as prioridades eram outras, mas fazíamos nossa parte: no sol escaldante, rezando e cantando pedíamos a intercessão de Deus para minimizar nossas necessidades.

Atualmente, dadas as circunstâncias, esse ritual pouco ou nada valeria. A modernidade e o progresso nos trouxeram muitos benefícios, mas também alguns retrocessos, entre eles a escassez de água tanto para consumo quanto para mover nossas usinas.

“Todo progresso é precário e a solução para um problema coloca-nos (sempre) diante de outro problema”. (Marin Luther King)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL
 

Esta semana, li um pequeno texto no Facebook, cujo título era “Pai, começa o começo”. O texto fala de um filho que sempre que vai comer uma tangerina pede ao pai que “comece o começo”, ou seja, que arranque o primeiro pedaço da casca da fruta, que sempre é o mais difícil.

Minha idade e minhas vivências estão sempre a me fazer retroceder no tempo ao encontro de minhas mais queridas lembranças. Lembrei-me de ter vivido esta mesma situação inúmeras vezes. Também pedia a meu pai que “começasse o começo” das frutas que eu queria degustar. Era dar o primeiro furo na casca da fruta para eu continuar depois. Incomodava-me enterrar a unha na casca sumarenta da fruta, daí o pedido.

Foi impossível não fazer ilações sobre esse fato tão comum na minha vida. Comecei a pensar nos “começos” que meu pai me proporcionou. Foi ele que  me ensinou, pelo exemplo, a ser honesta e responsável no trabalho e fazê-lo da melhor forma possível. Sua ida diária ao armazém, sempre sorridente e elogiado pelos clientes forjaram em mim a capacidade de trabalho, que me levou a ser professora durante 50 anos, sem me utilizar de licenças–saúde falsas e pouquíssimos abonos de faltas, embora fosse um direito trabalhista. 

Foi ele que me levou a introjetar desde muito cedo que ser educada, polida e discreta com as pessoas me garantiria um maior acesso às estratégias para sanar minhas necessidades, já que é difícil dizer “não” quando a reivindicação é pautada no direito e a solicitação é pautada na educação.

Foi ele, que com seu jeito calado, me ensinou a ser bastante observadora e só falar quando a certeza fosse inabalável e a mensagem necessária. Para ele era “melhor passar-se por tolo do que por esperto demais”. Menos é mais, já me informava meu pai, ainda que metaforicamente. Isso configurou-se um traço em minha personalidade: quanto mais importante é a situação, menos eu falo, mais eu observo, não me atrevo a falar do que não tenho plena certeza.

Foi meu pai que pelo respeito direcionado a quaisquer pessoas, independente da classe social ou situação econômica, me ensinou a fazer o mesmo; valorizar as pessoas pelo que são e não pelo que aparentam. Ensinou-me, na prática, que se deve valorizar a “essência e não a aparência”. Dizia ele ser muito comum “por fora bela viola, por dentro pão bolorento”. 

Foi meu pai, desde muito cedo, que me incutiu o conceito de “primeiro a obrigação e depois a devoção”. Não aceitava fanatismo religioso, acreditava ser o lar nosso primeiro e mais importante templo para se exercer o respeito a Deus e amor ao próximo. Dizia ele, não adianta ir à igreja e bater no peito e manter o coração cheio de amargor, revolta e inimizades. 

Foi ele que me ensinou a “não tomar o que não fosse meu”. O cuidado que deveríamos ter com nossos pertences, principalmente material escolar, com a certeza da devolução ao dono, seguido de um justo castigo, caso houvesse alguma apropriação indevida. O respeito ao que é dos outros e o cuidado com o que é meu, foi meu pai que me ensinou.

O conceito de hierarquia, o dever e os direitos de cada um, o respeito e o amor devido a cada componente da família, foi meu pai que me ensinou. Nossos laços sanguíneos justificavam nosso amor e cuidado mútuos. Ninguém gosta mais de nós do que os nossos familiares. À família, nosso amor, respeito, consideração em qualquer situação ou dificuldade.

Em meio ao cenário político contemporâneo soa-me vergonhoso sentir respeito a quase totalidade dos políticos. Mas, para meu pai, as autoridades políticas mereciam nosso respeito incondicional. Admirava, grandemente, Jânio Quadros, Coronel Garrastazu Médici, entre outros. Se cometiam falcatruas e roubos, nem assim, meu pai os desrespeitava. Acreditávamos que essa postura era fruto de sua educação lusa.

Enfim, “começando o começo” do meu repertório moral e ético, acredito que meu pai cumpriu sua missão, de tal maneira que, independente do tempo passado desde a sua perda, ainda hoje, estabeleço relações de minhas concepções com os ensinamentos de meu pai. E reverbera em meu coração o carinho, o respeito e o orgulho pela incrível progênie que me trouxe ao mundo.

“Na educação das crianças, as atitudes dos pais, ensinam muito mais do que palavras”. (Autoria anônima)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Para nós, representantes da longevidade, o início do mês de junho sempre nos traz à memória as festas juninas, tão frequentadas em nossa infância e adolescência.

Havia festa junina na escola (ainda há!), havia festa junina na paróquia, havia festa junina no quarteirão. Música especial, fogueira, bandeirinhas, comidas típicas, correio elegante, muita “paquera” e muita alegria. Sem contar os fogos de artifício, que se faziam ouvir, assim que o mês de junho começava. Nas escolas, era difícil controlar que os espertinhos estourassem bombinhas no pátio, nos banheiros e até dentro da sala de aula. 

Hoje, dia 24, é o dia consagrado a São João. Foi o dia de seu nascimento. João foi primo de Jesus, batizou-o no rio Jordão e foi o primeiro a reconhecê-lo como o Messias. Além do dia de São João, em junho comemora-se também o dia de Santo Antonio, no dia 13 e o dia de São Pedro no dia 29.

Pesquisas sinalizam que a origem das festas juninas é pagã; eram festas promovidas no mês de junho porque corresponde ao final da primavera e começo do verão no hemisfério norte, oportunidade em que se pedia aos deuses fartura nas colheitas.

Como o dia 24, dia do nascimento de João é o solstício de verão, as festas eram, a princípio chamadas de “joaninas” e posteriormente de “juninas”. O caráter pagão foi direcionado, pela Igreja Católica, à religiosidade, com a inserção dos outros dois santos, muito populares.

Sempre comemoramos as festas juninas em família, principalmente o dia de São João, já que meu irmão mais velho, nascido nesse dia, recebeu o nome de José. Isso mesmo, nasceu no dia de São João e em louvor ao santo do dia recebeu o nome de José!

Era uma noite aguardada ansiosamente por toda a criançada de casa, os primos e toda a vizinhança. Preparávamos a fogueira enquanto nossa mãe preparava a comidinha típica: pipoca, batata doce, milho cozido e assado, pé de moleque, quentão e a tradicional bolachinha de sal amoníaco. À noite meu pai chegava do trabalho e nos trazia bombinhas, fósforos de cor e rojões.

Muito cuidadoso, meu pai só trazia fogos fracos. Mesmo assim, a festa só começava, de verdade, nesse momento. Mas esperávamos, também ansiosamente, por nosso tio José Luís, que nos trazia mais fogos e, felizmente, muito fortes. Além dos fogos, também chegavam nossos primos preferidos e então tudo estaria perfeito “para nossa alegria”!

Lembro-me, com saudades, de uma dessas festas. Tudo corria bem e entusiasmadamente até chegar à meia noite. Minha irmã número 02 e uma prima resolveram pular a fogueira para se tornarem comadres. Posicionaram-se em lados opostos, e ao som de “Pula fogueira Iaiá, Pula fogueira Ioiô” que entoávamos animadamente, ambas pularam e chocaram-se sobre a fogueira.

Nesse momento, se desequilibram e caem sobre as achas de fogo. Aos nossos gritos ambas rolam para fora da fogueira espalhando as toras em brasa e levantando uma miríade de fagulhas, estranhamente bonita, apesar da gravidade. Correria, desespero, gritaria, mamãe corre para acudi-las imaginando as queimaduras e antevendo a choradeira. De pé, chacoalhando as saias rodadas de caipirinhas, percebemos que não haviam se queimado e nem danificado as roupas. Apenas um pequeno furo, como se feito por um cigarro, vimos na saia de nossa prima. Nenhum ferimento, joelhos no chão e agradecimentos a São João pela providencial proteção e tudo terminou em muita risada, apesar do descompasso dos corações. 

Bom seria se tivéssemos mantido essas tradições e a pureza das crianças e jovens para continuarmos a nos divertir de forma tão saudável! Que venham as evoluções tecnológicas que tanto facilitam nossas vidas, mas que saibamos manter nossas tradições que nos são tão caras. 

“A fogueira está queimando, toda a noite se ilumina. Alegria, minha gente, é mês de festa junina!” (Autoria anônima)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL – Cadeira nº 04
 

O Dia dos Namorados, em alguns países é chamado de Dia de São Valentim, uma data comemorativa na qual se celebra o amor entre casais. Em alguns lugares demonstra-se, também, afeição entre amigos, sendo comum a troca de cartões e presentes. Em Portugal e em Angola, e em muitos outros países, comemora-se no dia 14 de Fevereiro.

No Brasil, a data é comemorada no dia 12 de junho, véspera do dia de Santo Antônio de Lisboa, conhecido pela fama de “Santo Casamenteiro”. Essa data foi criada pelo publicitário João Doria (o pai). Doria trouxe a ideia do exterior e a apresentou aos comerciantes paulistas, iniciando em junho de 1949 uma campanha com o slogan “Não é só com beijos que se prova o amor”. A ideia se expandiu pelo Brasil, e é utilizada para incentivar a troca de presentes entre os apaixonados.

Em tempos de eu adolescente, tive comemorações memoráveis no dia dos namorados, desde uma rosa roubada no jardim da vizinha, até um anelzinho de pedra transparente simulando um “diamante”, passando por uma ida à sorveteria com direito a sorvete de casquinha sabidamente o mais caro.

Houve comemorações com o primeiro beijo na boca, com a primeira rusga, com um elogio incomum, com cartas apaixonadas quando namorei à distância, enfim, como era bom comemorar o dia dos namorados, mesmo que às demais pessoas  pudesse parecer muito simples, para mim e meu namorado era absurdamente agradável e emocionante. Renovávamos nossos sentimentos. Nunca fui afeita a presentes caros, valorizava mais a lembrança e a espera do momento do encontro e da troca de mimos.

Neste ano, talvez pela inércia que a pandemia me impôs, prestei atenção às mensagens nas redes sociais. Pareceu-me ver, preponderantemente, mensagens produzidas por mulheres. Apregoam amor eterno, enaltecem a parceria com o companheiro, destacam as qualidades da cara metade, referem-se a momentos inesquecíveis já vivenciados, enfim, só aspectos positivos. Me pergunto onde estariam as mensagens dos homens para suas amadas? São tímidos? Não valorizam essa exposição? Não acham necessário expor publicamente o que sentem? Sentem mesmo? 

Evidencia-se, mais uma vez, a diferença entre homens e mulheres. Elas, ansiosas por serem amadas e assumidas e eles “desapegados” e provavelmente despreocupados com os melindres femininos. E ambos, homens e mulheres, sendo atropelados pelas campanhas promocionais dos meios de comunicação e pelo visgo do consumismo.

Vi, também, várias postagens de casais mais enamorados “do que sonha nossa vã filosofia” e do que prova a mesmice tóxica do passar dos dias. Mas, já li que “quem realmente é feliz na vida real não tem tempo nem necessidade de fazer postagens na vida virtual” que tornem público o que não interessa ao público. 

Isso é a vida. Isso é o que temos para hoje!

Bom seria que todas as mulheres pudessem ser amadas e valorizadas por seus parceiros, que, de quebra pudessem ter sensibilidade para não magoá-las, para respeitá-las, para apoiá-las, para caminhar com elas de mãos dadas na construção de uma vida compartilhada e minimamente feliz.

Se assim fosse, não seriam necessárias datas comemorativas, não seriam necessárias postagens que servissem de cortina de fumaça, pois então a vida a dois seria, não um “mar de rosas” mas uma “vida comum” em que ambos possam opinar, possam ser ouvidos, possam ser considerados como seres humanos merecedores de privilégios iguais, trilhando um caminho com altos e baixos, com reveses e recompensas, sem maniqueísmos, sem logros, sem falcatruas, sem maldade, sem violência de qualquer espécie.

 “Partilhar sonhos, experiências e aprendizados; crescer e amadurecer com você todos os dias. Isso é amor!” (Autor anônimo)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL

Li que a Festa de Corpus Christi é celebrada na quinta-feira seguinte ao domingo da Santíssima Trindade, que se segue ao domingo de Pentecostes, e ocorre 60 dias depois da Páscoa. 

É a festa do Corpo e Sangue de Jesus Cristo. Uma festa católica que busca celebrar o mistério da Eucaristia. Foi instituída pelo Papa Urbano IV no dia 8 de setembro de 1264.

Para comemorar o dia de Corpus Christi, tradicionalmente, as ruas são enfeitadas, ornamentadas para que por elas passe a procissão com o Santíssimo Sacramento. Cada cidade enfeita suas ruas com materiais diversificados de que dispõe: serragem, areia colorida, borra de café, cal, etc…

A procissão remete à caminhada do povo de Deus, em busca da Terra prometida, povo esse que  é alimentado pelo próprio Corpo e Sangue de Jesus Cristo, conforme preconiza a fé católica.

Várias cidades brasileiras se destacam na decoração para comemorar a Festa de Corpus Christi, entre elas: Santana do Parnaíba, São Gonçalo, Matão, Curitiba, e em nossa região há que se destacar a querida Piquerobi, que em anos anteriores atraiu milhares de pessoas seduzidas pela ornamentação e pela fé; crianças, jovens, adultos, educadores e profissionais liberais se empenham para a confecção do tapete, cuja tarefa é também uma forma de demonstrar a fé na Eucaristia.

Este é o segundo ano em que as celebrações da Sagrada Eucaristia tiveram seu brilho diminuído pelas dores das perdas impostas pela pandemia de Covid 19; não houve a tradicional procissão a que estávamos acostumados; o que paradoxalmente provocou um fervor maior no coração e nas almas sequiosas do amor de Deus.

Com o coração apertado por circunstâncias pessoais e coletivas, não pude deixar de lembrar das procissões de Corpus Christi da minha infância e adolescência. 

Sendo a mais nova de sete filhos, sempre me considerei uma mera observadora da vida vivida por minhas irmãs mais velhas. Morávamos em um bairro e, logicamente, as ruas de acesso à Igreja Nossa Senhora de Fátima eram de terra. Lá íamos todas nós, com meus pais, rumo à Igreja, normalmente ainda no início da tarde. Íamos todas com “roupa de missa”, entenda-se, roupa nova ou quase nova e sapatos, normalmente nos apertando os dedos acostumados à liberdade dos pés no chão.

Todas nós éramos cuidadosas e caprichosas com o figurino especial, mas ninguém superava minha irmã número 03. Era a mais cuidadosa com suas roupas e sapatos, a ponto de levar consigo um lencinho com o qual limparia os sapatos empoeirados pela areia do caminho. 

Mas nada nos empolgava mais do que cumprir um ritual empolgante: chupar picolé após a procissão, preferencialmente, de groselha. Na sorveteria do Sr Poveda, próxima à Igreja. Era uma festa. Nossa vida muito simples e regrada não nos permitia certos exageros, mais por rigidez de educação do que por dificuldade econômica. Esse costume rendeu uma piada familiar: o primeiro namorado da minha irmã número 02, que depois se tornou seu marido, dizia que se apaixonara ao vê-la chupando picolé de groselha, com os lábios coloridos pelo suco que descia pelo queixo. Esse comentário gerava simultaneamente risos nossos e muita irritação em minha irmã, que nunca foi um doce de pessoa.

Nesta quinta-feira (03/06), com as celebrações reduzidas, e a alma marcada pela dor, sobrou-me espaço para pensar nos tempos idos em que ir às procissões se nos afigurava como um evento digno de nosso maior empenho e da nossa incomensurável confiança no amor de Deus por todos nós. Éramos muito felizes, nós e nossos pais, nós e nossas ingenuidades, nós e nossas alegrias simples, nós e nossa família completa, quando ainda não tínhamos noção dos percalços e das dores que a vida nos imprimiria. 

“O pão que eu darei é minha carne para a vida do mundo.” (Jo, 06:51)

(*) Aldora Maia Veríssimo – Presidente da AVL